Mes de rosas. Van mis
rimas
En ronda, a la vasta selva,
A recoger miel y
aromas
En las flores entreabiertas.
Amada, ven. El gran
bosque
Es nuestro templo, allí ondea
Y flota un santo
perfume
De amor. El pájaro vuela
De un árbol a otro y
saluda
Tu frente rosada y bella
Como a un alba; y las
encinas
Robustas, altas, soberbias,
Cuando tú pasas
agitan
Sus hojas verdes y trémulas,
Y enarcan sus ramas
como
Para que pase una reina.
¡Oh, amada mía! Es el
dulce
Tiempo de la primavera.
Mira en tus ojos, los
míos,
Da al viento la cabellera,
Y que bañe el sol ese
oro
De luz salvaje y espléndida.
Dame que aprieten mis
manos
Las tuyas de rosa y seda,
Y ríe, y muestren tus
labios
Su púrpura húmeda y fresca.
Yo voy a decirte
rimas,
Tú vas a escuchar risueña;
Si acaso algún
ruiseñor
Viniese a posarse cerca,
Y a contar alguna
historia
De ninfas, rosas o estrellas,
Tú no oirás notas ni
trinos,
Sino, enamorada y regia,
Escucharás mis
canciones
Fija en mis labios que tiemblan.
¡Oh, amada mía! Es
el dulce
Tiempo de la primavera.
Allá hay una clara
fuente
Que brota de una caverna,
Donde se bañan
desnudas
Las blancas ninfas que juegan.
Ríen al son de la
espuma,
Hienden la linfa serena,
Entre polvo
cristalino
Esponjan sus cabelleras,
Y saben himnos de
amores
En hermosa lengua griega,
Que en glorioso tiempo
antiguo
Pan inventó en las florestas.
Amada, pondré en mis
rimas
La palabra más soberbia
De las frases, de los
versos,
De los himnos de esa lengua;
Y te diré esa
palabra
Empapada en miel hiblea...
¡Oh, amada mía! en el
dulce
Tiempo de la primavera.
Van en sus grupos
vibrantes
Revolando las abejas
Como un áureo torbellino
Que
la blanca luz alegra;
Y sobre el agua sonora
Pasan radiantes,
ligeras,
Con sus alas cristalinas
Las irisadas
libélulas.
Oye: canta la cigarra
Porque ama al sol, que en la
selva
Su polvo de oro tamiza
Entre las hojas espesas.
Su
aliento nos da en un soplo
Fecundo la madre tierra,
Con el
alma de los cálices
Y el aroma de las yerbas.
¿:Ves aquel
nido? Hay un ave.
Son dos: el macho y la hembra.
Ella tiene el
buche blanco,
Él tiene las plumas negras.
En la garganta el
gorjeo,
Las alas blandas y trémulas;
Y los picos que se
chocan
Como labios que se besan.
El nido es cántico. El
ave
Incuba el trino, ¡oh, poetas!
De la lira universal,
El
ave pulsa una cuerda.
Bendito el calor sagrado
Que hizo
reventar las yemas,
¡Oh, amada mía, en el dulce
Tiempo de la
primavera!
Mi dulce musa Delicia
Me trajo una ánfora
griega
Cincelada en alabastro,
De vino de Naxos llena;
Y
una hermosa copa de oro,
La base henchida de perlas,
Para que
bebiese el vino
Que es propicio a los poetas.
En la ánfora
está Diana,
Real, orgullosa y esbelta,
Con su desnudez
divina
Y en su actitud cinegética.
Y en la copa
luminosa
Está Venus Citerea
Tendida cerca de Adonis
Que sus
caricias desdeña.
No quiero el vino de Naxos
Ni el ánfora de
esas bellas,
Ni la copa donde Cipria
Al gallardo Adonis
ruega.
Quiero beber el amor
Sólo en tu boca bermeja.
¡Oh,
amada mía!, en el dulce
Tiempo de la
primavera!
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